My syllable goes down...
Это очень интересно - стоять с наковальней над башкой на вершине огромной горы, с которой нельзя спуститься, а можно только спрыгнуть. Стоишь, по небу облачка плывут, у подножия горы море всевозможной растительности, в общем красота. И ты смотришь на всю эту идиллию и думаешь: дождаться, когда упадет наковальня, или самой вниз сигануть? Интересное ощущение.

Забавно, что моя жизнь теперь окончательно приобрела деление на "когда он есть" и "когда его нет". Я думаю о нем чаще, чем о друзьях, Альгизе или себе. Значит, ненависть все-таки сильнее и любви, и дружбы, и всех внутренних психологических процессов? Или просто ее стало слишком много?
Не поможет мне мой план. Я слишком слаба, мне нужна будет поддержка, и я пойду за ней, и этим испорчу все. Сама себе перекрою последний выход. Хотя это не последний, да, последний - самоубийство. Но не в моем случае.

Почему я не могу жить, как все? Я что, какая-то элита?


@темы: этот человек, соль