Много мата.А не послать ли мне все к хую? Насовсем. А? Меня мучает, вертит, гнет, выворачивает и выжимает, пальцы дрожат, водопады соплей заливают клаву, а доска на стене заклеена фотографиями. Я умираю оттого, что знаю свою вину, но не могу уловить, в чем она заключается. А еще оттого, что знаю, что все закончилось. Пишу каки-то ебанутые стихи и не менее ебанутые песни, зная, что никогда их не спою и не прочту тому, кому надо, потому что они ему нахуй не нужны. Терзаюсь тем, что не могу идентифицировать само чувство - это не любовь, но и не дружба. Что это? Что это, блять?! Я боюсь теперь включать компьютер и как минимум пару часов за день об этом думаю и страдаю (ах, ниибаца, бедный я, несчастный).
ЗАЕБАЛО!!!!!!
Пусть будет так, как будет, пусть все идет, как идет. В конце-концов, люди ссорятся часто, а мирятся не всегда. И хуй с ним, что я сама виновата. Все равно извиниться у меня не хватит духу, ибо в очередной раз неизвестно, реальная это вина, или я опять надумала хрен знает какого шлака? Хватит уже пугать народ, мать вашу! Хватит, я сказала! И вообще, у меня завтра, блять графика! Графика, блять!! Пиздуй делать графику, сцуко! Или позвони Владу, скажи "Ты мне нужен" или "Люблю" тому, кому это надо! Займись, кароче делом, ебать тебя лопатой!!